L'air du temps

Sur France Inter, on fait remarquer, ce matin, qu il y a une véritable Sarkomania… Même chez les communistes, nous dit-on, qu’on a du mal à mobiliser, tant ils seraient sous le charme.

C’est dire…

Or Sarko, jusqu’à présent n’a rien fait ; ou tout au moins –sauf erreur- il n’a fait que « communiquer ». Il a dû le faire avec maestria, car il a renversé la tendance : il y a quinze jours, il était le diable en personne. Et s’il ne l’était pas, on voulait le faire passer pour tel.

J’avoue, j’ai du mal à comprendre !

Mais je veux comprendre :lorsque j’aurai compris ce mystère, il me semble que j’aurai compris beaucoup de choses sur la folie du monde, tel qu’il va !

« J’aime l’argent, le pouvoir, les honneurs… Mais j’agis, et cela ne m’empêche pas d’avoir des convictions ».

D’une certaine manière, c’est ce que Ségo, Sarko, Kouchner, et, plus récemment Rachida Dati nous font savoir, par média interposés…

C’est la fin d’une hypocrisie et moi, cette manière décomplexée d’admettre qu’il y a derrière nos actes, même « honorables », des motivations qui le seraient moins... j’aime bien.

J’aime les polars.
Comprenne qui pourra : ça me détend… Je ne dois pas être le seul !
Mais, ce W-E, j’ai abandonné les polars pour lire un drôle de roman, court et sobrement écrit : là dessus, rien à dire.
Ce roman, c’est « La Route de Midland », d’Arnaud Cathrine… J’en avais entendu parler sur France Inter, il y a peu...

Will trimbale, dans son van, le cercueil de son frère Ray…
C’est peu dire que celui-ci l’a brisé: il l’a violé un soir de beuverie… Ni plus ni moins…
Ray a ensuite disparu, a vécu avec Amy -qui tient un motel perdu dans le désert texan, où se déroule le plus gros du roman-Mais il l’a abandonnée sans laisser d’adresse. Parce que ce n’était pas possible de continuer comme cela, Ray a fini par se suicider :une balle en pleine tête.

Et voilà comment Will se retrouve dans le désert texan, encombré du cadavre de son pire ennemi, pour rendre visite à cette femme qui vit toujours dans l’attente de ce compagnon volatilisé il y a plus de dix ans .

Une drôle d’idée, quand même.

Un même homme a saccagé deux vies, et ceux là, qui furent ses victimes, vont se retrouver… Comment cela va finir, je ne le dirai pas exactement. Mais plutôt bien et heureusement, car ce serait une horreur.

En fait, c’est une horreur.
Je préfère mes polars, pourtant habités par des personnages fort inquiétants… Moins dérangeants, malgré tout.

Comprenne qui pourra ! ! !

A Godewaersvelde (on va dire Gode, ce sera plus simple, et c’est ce qui se fait habituellement, bien que cela puisse prêter à confusion), dans le Plat Pays, au pied du Mont des Cats, (40 km environ à l’ouest de Lille) –oui, il y a des monts dans le Plat pays !-, à Gode, donc, il y a un drôle de petit musée.
Je l’ai visité, dimanche..

C’est le Musée de la Vie Frontalière : on pourrait l’appeler le « Musée des Fraudeurs ».

Il évoque la vie quotidienne des gens de Flandre, à l’époque où on buvait sans rechigner, où on fumait sans se soucier ; à une époque où, de plus, existait une frontière artificielle tracée au hasard, en l’absence de repères naturels, entre la Belgique et la France, et donc d’autant plus difficile à défendre par les douaniers.
Ceux-ci étaient bien organisés, certes, mais les fraudeurs avaient toujours un peu d’avance et avaient la sympathie de la population!

On y découvre des témoignages , des objets (par exemple, un landau à double fond ! une moto, comme on les voit dans Tintin, avec un réservoir à double fond, là aussi) etc. On fait la connaissance d’un curé qui planquait sous la soutane des clarinettes qu’ils revendait ensuite à des séminaires ( !) et du roi de la fraude (j’ai oublié son nom) devenu sur le tard « passeur de mémoire » ; celui-ci prétendait (vrai ou faux ?) avoir fait passer plus de 150 chevaux…et toutes sortes d’autres choses, bien sûr.

Emouvant : c’était il y a peu, à l’époque de mes parents, à peine…

Maintenant la fraude n’a plus le même caractère folklorique et artisanal ; elle a été prise en charge par le grand banditisme : trafics d’enfants, d’immigrés, d’organes, contrefaçons… J’en passe…

Un beau petit musée, donc, bien sympa…
Il y en a plein comme ça, dans le Nord…

J'avoue: je suis "ch’ti" et fier de l’être !

La politique, ce n’est pas une histoire de programme, de raisonnement, d’idée, de réflexion…
Pas seulement, en tous cas…

C’est tout autant une histoire de désir, de passion, faut croire !

(C’est sans doute pour cela que, parfois, on n’y comprend plus rien… )
On annonce la sortie de « La femme fatale » de Raphaëlle Basqué et Ariane Chemin, deux journalistes du « Monde » (ce qui me paraît une référence) ; ils affirment que c’est un différend avec son compagnon qui a incité Ségolène à se lancer à l’assaut de l’Elysée …
Une vengeance en quelque sorte.
On pourrait reprocher aux journalistes de viser sous la ceinture et, ce fut d’ailleurs mon premier sentiment en les entendant sur France Inter, hier . Mais est-ce raisonnable de nier tout ce qui relève de « l’irrationnel » et de ne pas en faire part ?

Un de mes collègues sapeur pompier (un compagnon d’armes, donc)est mort cette nuit…

Un cancer ORL…

Est-ce qu’il a souffert ? Non, au sens habituel de la "douleur", qui fut bien maîtrisée par la morphine.
Oui, dans tous les autres sens. Le visage qui gonfle et le cou qui se déforme… La trachéotomie, parce que la respiration devient impossible… La gastrostomie, parce que plus rien ne passe… La marche qui devient difficile parce que les forces viennent à manquer…

Et peut-être (« peut-être » parce qu’en fait je n’en sais rien -il ne se plaignait jamais- ,peut-êtredonc, surtout l’angoisse intolérable, à l’idée de tout ce qui allait se passer, inéluctablement…
Et tout le reste… qu’on n'imagine même pas, finalement.

Alors voilà Sarko, Ségo, il s’en foutait.
Forcément.

Que Ségo ait pu recueillir 47% des voix, avec pour seuls viatiques un physique avenant et quelques incantations, me paraît tenir du « miracle »…

Ceci dit, que Sarko, personnage si inquiétant, ait pu recueillir 53 % des voix est un autre « miracle ».

On avait à choisir entre le coq et la poule (disaient certains journalistes africains) et on a choisi le coq.
Soit…
Moi ce que je regrette c’est qu’on ait eu à choisir entre ce coq là et cette poule là!